Осень жалобно играет на печальной скрипке. Листья счастья умирают на асфальте липком. Ветер-мальчик дует нежно, стоя на пригорке. Черный дождик рыщет всюду ненасытным волком.
Люди серые, как крысы, разбрелись по норкам. Хмурый день, погладив крыши, растворился в елках. Ночь справляет день рожденья, радуясь подаркам. Месяц, словно люстра, светит во дворах и парках.
Время темными ночами холода приводит. Жизнь за теплыми вещами на базары ходит. Скоро осени не станет, но печаль не в этом. Кто все это сочиняет? Бьюсь я над секретом.
